Desde hace años, lectura, tu lento arado se hunde en mis entrañas, remueve la escondida fertilidad, penetra hasta donde lo oscuro —esto...

Caracas, 13 de julio. Exclusivo. El Tercer Congreso, organizado en Caracas por la Comunidad Latinoamericana de Escritores, que se inició...

Desde el sillón del mando mi madre dijo: “Ha muerto”. Y se dejó caer, como abatida, en los brazos del otro, usurpador, padrastro que la...

Hace varios años desempeñaba un modesto trabajo en una modesta oficina. Los asuntos que se tramitaban no eran de gran envergadura, los...

Por Rosario Castellanos “El hombre es el animal que saber decir no a la naturaleza.” Esta frase lapidaria, de cuyo autor no quiero...

Ni el cielo constelado de estrellas ni la ley moral, urdida en la raíz del hombre. No, a diferencia exacta de Kant, no me suscitan tales...

A veces (y no trates de restarle importancia diciendo que no ocurre con frecuencia) se te quiebra la vara con que mides, se te extravía...

Dicen (yo presto a esta creencia común un total asentamiento basado en mi propia experiencia) que los artistas viven en una torre de...

Me ve como desde un siglo remoto, como desde un estrato geológico distinto. Del idioma que algunos atesoran le dieron de limosna una...

Después de un año de ausencia de México (qué importante se siente uno diciendo esto, cuánto mundo conocido se insinúa, cuántos ...

Usted no está para saberlo pero yo sí para contarlo. Para contarlos, mejor dicho. Cuarenta y cinco años exactamente, que son los que...

El doctor Oswaldo Robles, en el prólogo a la segunda edición de su Propedeutica filosófica, insiste en la necesidad de que las ciencias...

Yo recuerdo una casa que he dejado. Ahora está vacía. Las cortinas se mecen con el viento, golpean las maderas tercamente contra los...

Jean-Paul Sartre, A puerta cerrada, Álvaro Aráuz (trad,), colección de Teatro Francés Contemporáneo, México, 1948. Concebir el infierno...

Algunos lo ignoran. Creían que la tierra era aún habitable. No miraron la grieta que el sismo abrió; no estaban cuando el cáncer aparecía...

La palabra amor se usa con demasiada frecuencia y con demasiada inexactitud. Mueve el cielo y los astros, ilumina las páginas más puras,...

Sólo la voz, la piel, la superficie pulida de las cosas. Basta. No quiere más la oreja, que su cuenco rebalsaría y la mano ya no alcanza...

En una tierra antigua de olivos y cipreses ha fechado mi amigo su más reciente carta. Lo imagino escribiendo, sentado en una roca a la...

Samuel Beckett acaba de ser galardonado, junto con Jorge Luis Borges, con el Premio Internacional de Editores. Pero si al argentino le...